Esta cuchillada continúa como el tiempo escrito de una saeta que espera ser como la lluvia

[ s e r í as u n a f l o r d e s m a y a d a ]

La tempestad, Oskar Kokoschka, 1914

Tú no me oyes. Sí me oyeras vendrías y tus ojos se cubrirían de lágrimas y a través de esa bruma verías la imagen del amor acribillado. Pero no oyes y tu presencia se renueva. Estás cerca de mí, estás cerca de ella; [tu voz también quiere decirme que estoy cerca. Pero no es cierto…pero ya te fuiste...]

César Moro

REACCIONÉ de mí

de la tonta esperanza de escribir trazando

tercas palabras

.........................como la salvaje sinfonía

.........................de hablar en completo silencio

en ese momento

supimoss que

en el séptimo día del noveno mandamiento

..................................................bajo las órdenes

..................................................del mago / en el abismo

..................................................cantaremos

...........................................................................hermosos himnos

...........................................................................dedicados al amor

& entonces

entendimos que

la armonía del mar es un rito nocturno de donde

solo vuelven tus manos inocentes

.........................por eso

.........................no dices

.........................sino

.........................lo que

.........................baila conmigo

.........................en mi cabeza

por eso

no digo

sino

lo que

canta sin mí

en tu sonrisa.

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La pequeña muerte *

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Antonio Tàpies, Composición Ultramarina, 1959

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qué dolor soñará la muerte

ahí donde la luz es vértigo y desesperación

estela de latidos que poco a poco se deshace en el pasillo

un aguacero de agujas y zumbidos que desentonan con el viento

porque buscar tu corazón fue como buscar una puerta en una cascada

piano vertebrado, donde has ido a caer?

y las flores cuelgan sus mandíbulas en derredor del árbol de tu voz

y la pluma que cae girando ante nosotros es un abrelatas de las penas

una como negra imagen ancestral del mundo a través del cristal de estas palabras

porque no somos sino simples escamas de un reptil sin sosiego, esperando la última rotación de nuestra sombra

la primera embestida de la noche en medio de un jardín de amapolas

quién juega con los reinos, huyendo de qué miedo nos abrazamos a nuestra almohada?

a través de qué idioma hemos de filtrarnos por los metales preciosos del sueño

huracán salado, tigre de la sangre, qué buscas?

un camino de piedra que desciende la escala musical de la especie

joyas de la noche rodeándonos en silencio

cortadas de raíz por las manos infantiles de dios en medio del pantano.

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* La pequeña muerte, inicialmente llamada "muerto fresco", es resultado de un "duelo poético" vía Msn. entre Paulo C. Peña y quien firma esta nota.

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Honestidad (remix con la pariticipación especial de dj Belano)

"Dentro del inmenso oceano de la poesía distinguía varias

corrientes: maricones, maricas mariquitas, locas, bujarrones,

mariposas, ninfos y filenos. Las dos corrientes mayores,

sin embargo eran la de los maricones y la de los maricas.

Walt Whitman, por ejemplo, era un poeta maricón. Pablo Neruda,

un poeta marica. William Blake era maricón, sin asomo de duda,

y Octavio Paz marica. Borges era fileno, es decir de improviso podía

ser maricón y de improvisto simplemente asexual. Rubén Darío era

una loca, de hecho la reina y el paradigma de las locas.

(...) y ahora, algunas difrencias entre maricas y maricones.

los primeros piden hasta en sueños una verga de hasta treinta

centímetros que los abra y los fecunde, pero a la hora de

la verdad les cuesta dios y ayuda encamarse con sus padrotes

del alma. Los maricones, en cambio, pareciera que viven

permanentemente con una estaca removiéndoles las entrañas y

cuando se miran en un espejo (acto que aman y odian con todo su alma)

descubren en sus propios ojos undidos la identidad del Chulo de la

Muerte. el chulo, para maricones y maricas, es la palabra que atraviesa

ilesa los dominios de la nada (o del silencio o de la otredad). por lo demás,

y con buena voluntad, nada impide que maricas y maricones sean buenos

amigos, se plagien con finura, se critiquen o se alaben, se publiquen o se

oculten mutuamente en el furibundo y muribundo país de las letras." [*]

...entonces:

los jóvenes poetas

–a quiénes conozco demasiado–

conservan algo de locas

algo de coquetas

pero todos mienten

como mienten los textos escolares

de Bruño & Cía.

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[*] Opiniones taxonómicas (extracto) de Ernesto San Epifanio, poeta maricón y miembro fundador del movimiento literario Realvisceralista en torno al panorama de la poesía mundial de todos los tiempos y la de sus poetas más celebrados. Tomado de Los detectives salvajes de Roberto Bolaño (pp. 83 -85) de la trigésima edición de Anagrama en su serie "Compactos" de octubre de 2007.

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Fragmentos para contemplar tus manos hechas de cabellos que protegen al mundo

(La Masía, Joan Miró, 1921-1922)

viento, amárranos
tiempo, detente muchos años.

Caifanes

Es martes, llueve y no he erigido ninguna torre que me conduzca a los templos de la locura. Si he de huir que sea bajo el grave reposo de tus sombras. En compañía de tu regreso. Las luces de la calle llaman a mi puerta. No quiero oírlos. Apago la flama de mi cabellera que inunda el cuarto de tinieblas monstruosas, abominables. La música en las figuras de tu retrato han terminado por adormecer mis manos. He cerrado todos los libros. Viene a mí desde lejos el recuento misterioso de todos los nombres. Las voces de las aves se convierten en historias que evocan tu presencia: un canto como un camino de piedras que sangra, un himno apuñalado refugiado en mi pecho. Voy a imaginar un milagro la noche entera. Un oscuro amanecer que no llega será la palabra prohibida.

Me han robado las formas primarias del lenguaje, el grito de las palabras se ha convertido en un juego amoroso.

***

Entonces comencé a recordar:

“Pero debo aceptar que ya es muy tarde...
...huye de mí, vete muy lejos, a donde no pueda alcanzarte mi desdicha.”

***

Aún podía ver en tus ojos la agradable nostalgia de la noche cautiva que ya comienza a despedirse.

Pero estás aquí todavía, presente, prisionera del viento. Tengo la certeza de que también buscas un cuerpo, unos abrazos.

Tu cuerpo en otoño florece al ritmo de las hojas secas que el viento esparce como mis cabellos sobre la superficie de la tierra. Y voy a aceptar esta derrota con la misma capacidad con la que aceptan el último vuelo los pájaros suicidas.

***

No hay un campo de sables que bailan detrás de las flores. Sólo pequeñas constelaciones de frutos salvajes naciendo a la noche.

Z

Canto primero

La venus dormida, Paul Delvaux, 1944

Allí donde se aviva y crece y comienza a girar la rosa obscena del poema.
Saint-John Perse

Tu voz, que no me alcanza esta noche,
no me alcanzará jamás.

Y mi canto de luces mandrágoras
de pájaros violentos, tampoco te alcanza.

Sólo tu aliento se confunde en mi canto,
tu aliento que guarda en mi cuerpo
los ojos voraces de la rueda mágica.

Y tus lágrimas de pantano
que se mezclan con los días que la lluvia eligió
para lavar mis nombres, mis edades,
el filo sangrante de la espada.

Mi canto: la flama que enciende
la rosa desnuda de la carne,
la obscena contemplación de la ternura.

Mi canto: el corazón fálico de dios
y de sus madres serenas
que cubren el metal de sus manos
con furia y deseo.

Acertijo

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Starlight over Rhone, Van Gogh, 1891

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Pitonisas polares danzan en el aire caldeado del desierto:

Dónde tu negra voz de pájaro agorero
que entre el ramaje caldeado de los árboles
calla y se adelanta a la noche

Dónde tu mirada festiva de constelaciones
que gastada de ilusiones sigue rodando
bajo el agua hostil del tiempo que todo lo descifra

Dónde el artefacto alado de fuego
que graba su escritura de límpido epitafio

sobre el corazón musical de la piedra.

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Imitación de la vida

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Árbol de la vida, Gustave Klimt, 1905

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Cerrar los ojos también es divertido.
Atómica
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Envejecer como las piedras,
como la corteza de los árboles en otoño.

Salir de esta pared marchita de rostro que duerme
emerger a la tierra fecunda
enfrentarme al sol
y abrazar sus largos rayos
que envuelven mis carnes sedientas.

Concluir
y abandonar la fiesta secreta de ríos y pájaros
que contemplo noche a noche
sobre el desborde boreal de tu cabellera.

Envejecer como el universo
y transitar desnudo las remotas galerías del tiempo
sin que alguien me proteja
de la única solución de la vida.

Morir como las estaciones

y dormir,
dormir callando todo lo que me es impronunciable.
Porque cerrar los ojos también es divertido.
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Canción para mi ojo derecho

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Sueño, Salvador Dalí, 1937.

..
El centro de la ciudad
habita en mi ojo derecho.

Toda la noche
las mareas estelares
se convierten en jaulas
para los temores.

El tiempo es entonces en mi cráneo
una hoja dormida que baila
sobre la superficie oblicua del viento.

Tan pronto haya cesado la lluvia
en las galerías del pensamiento,
descansaré..
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Revelación

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Revelación, Olga Sinclair, 1999.

Un gran reloj se entierra en el mundo
Y peina estas horas con una vieja lámpara que humea
Antonio Claros.

Detecto el cauce de un río secreto
que anida al interior del diluvio:

una hilera de hormigas cruza mi vientre
mientras tu mano empuña el noble arco
que vierte
...............una dulce fragancia
que penetra en el entendimiento

y la espera habrá de continuar como un círculo:
los mejores relojes han detenido su marcha.
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