La fortaleza de la soledad: *

La fortaleza de la soledad: *

La reina salvó la cabeza del amante enjaulado

Caja negra, Alfredo Márquez y Ángel Valdez, 2001

sufre, descuartiza pinceladas

el pasado volverá de los talones del profeta

revelará las viejas cartas de la muerte

para que el nuevo cráneo de la princesa

alimente los colores de la lluvia

ni un paso atrás, estrella musical

la reina salvó la cabeza del amante enjaulado

agredió a la locura

y abortó el bisturí de la esperanza.


 

Rito abreviado de la voz que se precipita a la noche

Henri Matisse, L'Atelier Rouge, 1911

[ 1 ]

Entre las blancas tinieblas
la carencia de tu voz

y sobre estas palabras
tu luz que incendia
la variación nocturna
la variación musical
solemne de mi voz
frente a tu voz
precipitándose a la noche.



[ 2 ]


Antes
del silencio
estuvo el incendio merecido
de las palabras
(mínimas verdades)
en los cuerpos
desvanecidos
de los amantes
y su tibia melancolía
de noche serena.



[ 3 ]


y sé
que un
día de estos
un pájaro azul
repetirá mi nombre
y la salvaje potencia
de su voz
que será también mi voz
anunciando
el esperado regreso
retomará la máscara de brea
que me ciñe
a la aventura de vivir.

Traducción del silencio tatuado en tus ojos

(al modo de William Blake)

.

Whirlwind of lovers, William Blake, 1824 - 1826.

1. Como un jardín de rosas
....bajo el influjo del equinoccio en primavera
....el teorema del placer

2. Un poema sobre tu piel
....o el mágico ejercicio del mundo
....que multiplica el fuego de la especie

3. La cópula de los sexos, el mito de la creación,
....o la proyección del movimiento,
....que recoge la sabiduría & la síntesis del universo:

4. La complejidad de los opuestos
....la misteriosa fuerza vital
....momento sincrónico–energético :
....vida –muerte / frío–calor / sequía–abundancia

5. Y en el momento de la consumación
....el ejercicio mágico y el deseo puestos en marcha:
....un zigzagueo de cuerpos cayendo y frotándose
....frotándose y bebiéndose
....bebiéndose y cayendo...

6. Conquistada la forma mecánica del fuego,
....sus manos caerán, lentas
....hasta convertir tus ojos en un puñal lleno de gritos.
.
.
.

Deseo (sobre Nude de Nemrak)

Nude, Karmen Díaz, 2009 (tomada del proyecto Re.verso)

—deseo—


Mujer
amamantarás
a los que bajo el signo
de la noche
se abrazaban a tu cuerpo

porque el hombre
que antes incendiaba
tus entrañas
con ráfagas exóticas
es el mismo que hoy
las devora desde adentro
y extiende hacia ti
desde su cuerpo

un puente de energía

La piedra cantará en San Marcos

Presentación del libro de poemas “Balada de la piedra que canta”
(Dragostea, 2009) de Juan Pablo Mejía

Comentan: Sonia Luz Carrillo y Karina Valcárcel.
Jueves 19 de noviembre, 5:30 pm
Universidad de San Marcos (Auditorio Auxiliar de la Facultad de Letras, 2do piso).
Se venderá el libro a S/. 5.00. Brindis de Honor.

INGRESO LIBRE

Mi Bala da

Balada de la piedra que canta. Juan Pablo Mejía, Arequipa, Editorial Dragostea, 2009, 32 pp.

“Balada de la piedra que canta” es una canción al desencanto (amoroso, existencial, urbano), con toques de surrealismo y metaliteratura, con collages y experimentaciones, tal vez por eso sea hasta cierto punto difícil de clasificar en un estilo. Está divida en dos partes, cada una de 9 textos. La primera reflexiona sobre el desamor, en un tono más intimista. En la segunda en cambio, hay una visión que intenta ser totalizadora, existencial, y contemplativa, un yo que habla de lo que le rodea, con un sentido de premonición.

Esta opera prima es un diálogo con sus fuentes: Pizarnik, Wesphalen, Eielson e Hinostroza, principalmente. Poética que apunta a los elementos y al desasosiego, “igual a una ventana abierta/ en dirección al ocaso”, para desenmascarar a esa “realidad inexpugnable”.

(Miguel Ildefonso)

El canto de la piedra enternece. Es la balada de los que esperan tranquilos el impacto de la bala, el tiempo, el clima y la sensación. La melodía nos pinta de acuarela la mente, hace nuestra otras memorias que Juan Pablo comparte, ficcionando o confesando, lo cierto es que en algún momento todo esto nos pertenece e involucra.

(Karina Valcárcel)

“Balada de la piedra que canta”, llega a nosotros como texto y también como huella. Algo que por ser lenguaje carece de aquello que añora y ha perdido; pero que sólo por ser lenguaje, guarda la esperanza de una comunión a través de él, de la completitud del signo que forma el cantor y significa en quien lo lee -por fin- lo único que el lenguaje siempre querrá decir, y que no es sino nuestros vínculos.

(Alberto Salas Oblitas)

Abolición de la distancia

Cerrados los caminos y abolidos los puentes, los Hombres del Perú restauraron la forma primaria del movimiento tras recordar que en el pasado sus piernas les permitían reducir, con poca dificultad, grandes distancias.

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Nuestro lugar en el mundo

Patio de Letras (para el afiche del I Encuentro de Poetas y Editores Sanmarquinos), Adán Calatayud, 2006

No al "copy paste". No al abandono de funciones. Tampoco hemos dejado el barco a la deriva. Aunque es cierto que jubilarnos de la labor editorial anticipadamente sí haya sido una opción, aún seguimos acá, tan tercos e irresponsablemente ambiciosos como hace 5 años cuando en una banquita del Patio de Letras en San Marcos decidimos emprender el quizá más alucinado viaje de nuestras vidas.

Y escribo "alucinado" con presunción, porque hay que estar bastante dementes para seguir sosteniéndose del áspero lomo de esta Tortuga mientras nos convencemos los unos a los otros de que hacemos lo correcto, incluso a pesar de la bilis derramada sobre el curtido rostro del prójimo, o de las horas de sueño que pagáramos tras la última copa de trago o incluso el dinero -ganado honradamete o robado- que sirviera de alimento a la pira de sueños e ideales que aún hoy nos calienta, ya que después de todo, este es nuestro lugar en el mundo.

http://www.eljinetedelatortuga.blogspot.com/

El jinete del cielo

Elefante Celestial, Salvador Dalí, 1979

Poemas sin jinete como trenes descarrilados en medio de un bosque húmedo, moderno, con aves que imitan el color del mar en sus canciones, semejante a la luz cautiva de algunas estrellas, que diluyen a diestra y siniestra el azul geométrico de los espejos en el cielo.

*

Esta cuchillada continúa como el tiempo escrito de una saeta que espera ser como la lluvia

[ s e r í as u n a f l o r d e s m a y a d a ]

La tempestad, Oskar Kokoschka, 1914

Tú no me oyes. Sí me oyeras vendrías y tus ojos se cubrirían de lágrimas y a través de esa bruma verías la imagen del amor acribillado. Pero no oyes y tu presencia se renueva. Estás cerca de mí, estás cerca de ella; [tu voz también quiere decirme que estoy cerca. Pero no es cierto…pero ya te fuiste...]

César Moro

REACCIONÉ de mí

de la tonta esperanza de escribir trazando

tercas palabras

.........................como la salvaje sinfonía

.........................de hablar en completo silencio

en ese momento

supimoss que

en el séptimo día del noveno mandamiento

..................................................bajo las órdenes

..................................................del mago / en el abismo

..................................................cantaremos

...........................................................................hermosos himnos

...........................................................................dedicados al amor

& entonces

entendimos que

la armonía del mar es un rito nocturno de donde

solo vuelven tus manos inocentes

.........................por eso

.........................no dices

.........................sino

.........................lo que

.........................baila conmigo

.........................en mi cabeza

por eso

no digo

sino

lo que

canta sin mí

en tu sonrisa.

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La pequeña muerte *

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Antonio Tàpies, Composición Ultramarina, 1959

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qué dolor soñará la muerte

ahí donde la luz es vértigo y desesperación

estela de latidos que poco a poco se deshace en el pasillo

un aguacero de agujas y zumbidos que desentonan con el viento

porque buscar tu corazón fue como buscar una puerta en una cascada

piano vertebrado, donde has ido a caer?

y las flores cuelgan sus mandíbulas en derredor del árbol de tu voz

y la pluma que cae girando ante nosotros es un abrelatas de las penas

una como negra imagen ancestral del mundo a través del cristal de estas palabras

porque no somos sino simples escamas de un reptil sin sosiego, esperando la última rotación de nuestra sombra

la primera embestida de la noche en medio de un jardín de amapolas

quién juega con los reinos, huyendo de qué miedo nos abrazamos a nuestra almohada?

a través de qué idioma hemos de filtrarnos por los metales preciosos del sueño

huracán salado, tigre de la sangre, qué buscas?

un camino de piedra que desciende la escala musical de la especie

joyas de la noche rodeándonos en silencio

cortadas de raíz por las manos infantiles de dios en medio del pantano.

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* La pequeña muerte, inicialmente llamada "muerto fresco", es resultado de un "duelo poético" vía Msn. entre Paulo C. Peña y quien firma esta nota.

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Honestidad (remix con la pariticipación especial de dj Belano)

"Dentro del inmenso oceano de la poesía distinguía varias

corrientes: maricones, maricas mariquitas, locas, bujarrones,

mariposas, ninfos y filenos. Las dos corrientes mayores,

sin embargo eran la de los maricones y la de los maricas.

Walt Whitman, por ejemplo, era un poeta maricón. Pablo Neruda,

un poeta marica. William Blake era maricón, sin asomo de duda,

y Octavio Paz marica. Borges era fileno, es decir de improviso podía

ser maricón y de improvisto simplemente asexual. Rubén Darío era

una loca, de hecho la reina y el paradigma de las locas.

(...) y ahora, algunas difrencias entre maricas y maricones.

los primeros piden hasta en sueños una verga de hasta treinta

centímetros que los abra y los fecunde, pero a la hora de

la verdad les cuesta dios y ayuda encamarse con sus padrotes

del alma. Los maricones, en cambio, pareciera que viven

permanentemente con una estaca removiéndoles las entrañas y

cuando se miran en un espejo (acto que aman y odian con todo su alma)

descubren en sus propios ojos undidos la identidad del Chulo de la

Muerte. el chulo, para maricones y maricas, es la palabra que atraviesa

ilesa los dominios de la nada (o del silencio o de la otredad). por lo demás,

y con buena voluntad, nada impide que maricas y maricones sean buenos

amigos, se plagien con finura, se critiquen o se alaben, se publiquen o se

oculten mutuamente en el furibundo y muribundo país de las letras." [*]

...entonces:

los jóvenes poetas

–a quiénes conozco demasiado–

conservan algo de locas

algo de coquetas

pero todos mienten

como mienten los textos escolares

de Bruño & Cía.

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[*] Opiniones taxonómicas (extracto) de Ernesto San Epifanio, poeta maricón y miembro fundador del movimiento literario Realvisceralista en torno al panorama de la poesía mundial de todos los tiempos y la de sus poetas más celebrados. Tomado de Los detectives salvajes de Roberto Bolaño (pp. 83 -85) de la trigésima edición de Anagrama en su serie "Compactos" de octubre de 2007.

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Fragmentos para contemplar tus manos hechas de cabellos que protegen al mundo

(La Masía, Joan Miró, 1921-1922)

viento, amárranos
tiempo, detente muchos años.

Caifanes

Es martes, llueve y no he erigido ninguna torre que me conduzca a los templos de la locura. Si he de huir que sea bajo el grave reposo de tus sombras. En compañía de tu regreso. Las luces de la calle llaman a mi puerta. No quiero oírlos. Apago la flama de mi cabellera que inunda el cuarto de tinieblas monstruosas, abominables. La música en las figuras de tu retrato han terminado por adormecer mis manos. He cerrado todos los libros. Viene a mí desde lejos el recuento misterioso de todos los nombres. Las voces de las aves se convierten en historias que evocan tu presencia: un canto como un camino de piedras que sangra, un himno apuñalado refugiado en mi pecho. Voy a imaginar un milagro la noche entera. Un oscuro amanecer que no llega será la palabra prohibida.

Me han robado las formas primarias del lenguaje, el grito de las palabras se ha convertido en un juego amoroso.

***

Entonces comencé a recordar:

“Pero debo aceptar que ya es muy tarde...
...huye de mí, vete muy lejos, a donde no pueda alcanzarte mi desdicha.”

***

Aún podía ver en tus ojos la agradable nostalgia de la noche cautiva que ya comienza a despedirse.

Pero estás aquí todavía, presente, prisionera del viento. Tengo la certeza de que también buscas un cuerpo, unos abrazos.

Tu cuerpo en otoño florece al ritmo de las hojas secas que el viento esparce como mis cabellos sobre la superficie de la tierra. Y voy a aceptar esta derrota con la misma capacidad con la que aceptan el último vuelo los pájaros suicidas.

***

No hay un campo de sables que bailan detrás de las flores. Sólo pequeñas constelaciones de frutos salvajes naciendo a la noche.

Z

Canto primero

La venus dormida, Paul Delvaux, 1944

Allí donde se aviva y crece y comienza a girar la rosa obscena del poema.
Saint-John Perse

Tu voz, que no me alcanza esta noche,
no me alcanzará jamás.

Y mi canto de luces mandrágoras
de pájaros violentos, tampoco te alcanza.

Sólo tu aliento se confunde en mi canto,
tu aliento que guarda en mi cuerpo
los ojos voraces de la rueda mágica.

Y tus lágrimas de pantano
que se mezclan con los días que la lluvia eligió
para lavar mis nombres, mis edades,
el filo sangrante de la espada.

Mi canto: la flama que enciende
la rosa desnuda de la carne,
la obscena contemplación de la ternura.

Mi canto: el corazón fálico de dios
y de sus madres serenas
que cubren el metal de sus manos
con furia y deseo.

Acertijo

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Starlight over Rhone, Van Gogh, 1891

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Pitonisas polares danzan en el aire caldeado del desierto:

Dónde tu negra voz de pájaro agorero
que entre el ramaje caldeado de los árboles
calla y se adelanta a la noche

Dónde tu mirada festiva de constelaciones
que gastada de ilusiones sigue rodando
bajo el agua hostil del tiempo que todo lo descifra

Dónde el artefacto alado de fuego
que graba su escritura de límpido epitafio

sobre el corazón musical de la piedra.

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Imitación de la vida

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Árbol de la vida, Gustave Klimt, 1905

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Cerrar los ojos también es divertido.
Atómica
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Envejecer como las piedras,
como la corteza de los árboles en otoño.

Salir de esta pared marchita de rostro que duerme
emerger a la tierra fecunda
enfrentarme al sol
y abrazar sus largos rayos
que envuelven mis carnes sedientas.

Concluir
y abandonar la fiesta secreta de ríos y pájaros
que contemplo noche a noche
sobre el desborde boreal de tu cabellera.

Envejecer como el universo
y transitar desnudo las remotas galerías del tiempo
sin que alguien me proteja
de la única solución de la vida.

Morir como las estaciones

y dormir,
dormir callando todo lo que me es impronunciable.
Porque cerrar los ojos también es divertido.
.
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Canción para mi ojo derecho

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Sueño, Salvador Dalí, 1937.

..
El centro de la ciudad
habita en mi ojo derecho.

Toda la noche
las mareas estelares
se convierten en jaulas
para los temores.

El tiempo es entonces en mi cráneo
una hoja dormida que baila
sobre la superficie oblicua del viento.

Tan pronto haya cesado la lluvia
en las galerías del pensamiento,
descansaré..
.

Revelación

.

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Revelación, Olga Sinclair, 1999.

Un gran reloj se entierra en el mundo
Y peina estas horas con una vieja lámpara que humea
Antonio Claros.

Detecto el cauce de un río secreto
que anida al interior del diluvio:

una hilera de hormigas cruza mi vientre
mientras tu mano empuña el noble arco
que vierte
...............una dulce fragancia
que penetra en el entendimiento

y la espera habrá de continuar como un círculo:
los mejores relojes han detenido su marcha.
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