tag:blogger.com,1999:blog-216086792024-03-07T01:02:01.031-05:00Juan Pablo Mejíaespacio virtual de creaciónUnknownnoreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-38721102933556506842014-01-28T01:19:00.001-05:002014-01-28T01:19:26.107-05:00La fortaleza de la soledad: *<a href="http://la-fortaleza-de-la-soledad.blogspot.com/2014/01/blog-post_26.html#links">La fortaleza de la soledad: *</a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-46462986328780261912010-12-03T02:18:00.005-05:002019-02-02T02:01:30.455-05:00La reina salvó la cabeza del amante enjaulado<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC1d90iSsq2eZBOnlvH7u6hp-bLcA6nLnRMJ7CIUVt2uzK9M-nrjp5IlqCdsFeakYAP8oYuS6wKmh6xFIRWEYY4MMzBnpPjx5rf4oqzqF4xvAeP4p03j7uOwafKWQOLf46s7aKLA/s1600/048a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="398" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC1d90iSsq2eZBOnlvH7u6hp-bLcA6nLnRMJ7CIUVt2uzK9M-nrjp5IlqCdsFeakYAP8oYuS6wKmh6xFIRWEYY4MMzBnpPjx5rf4oqzqF4xvAeP4p03j7uOwafKWQOLf46s7aKLA/s400/048a.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;"><span style="color: red; font-size: small;">Caja negra, Alfredo Márquez y Ángel Valdez, 2001</span></span></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<smallfrac m:val="off"><dispdef><lmargin m:val="0"><rmargin m:val="0"><defjc m:val="centerGroup"><wrapindent m:val="1440"><intlim m:val="subSup"><narylim m:val="undOvr"></narylim></intlim></wrapindent></defjc></rmargin></lmargin></dispdef></smallfrac><br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;">sufre, descuartiza pinceladas</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;">el pasado volverá de los talones del profeta</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;">revelará las viejas cartas de la muerte</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;">para que el nuevo cráneo de la princesa</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;">alimente los colores de la lluvia</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0pt;">
<br />
<smallfrac m:val="off"><dispdef><lmargin m:val="0"><rmargin m:val="0"><defjc m:val="centerGroup"><wrapindent m:val="1440"><intlim m:val="subSup"><narylim m:val="undOvr"></narylim></intlim></wrapindent></defjc></rmargin></lmargin></dispdef></smallfrac><br />
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;">ni un paso atrás, estrella musical</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;">la reina salvó la cabeza del amante enjaulado</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;">agredió a la locura</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;">y abortó el bisturí de la esperanza.</span><br />
<span lang="ES-PE" style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 120%;"><br />
<br />
</span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-30509455497641654182010-07-16T12:43:00.003-05:002010-07-16T13:08:32.668-05:00Rito abreviado de la voz que se precipita a la noche<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUcxtIx9ZbSmOq_0zY7TOxJDTr28c-uix4dSnLAA0_-bmvOXnX20OwZRfO0eRlBILu_fRbsvNK2wJxu5kIyY5-H6XamEfvuDePJKXQuhbGAVlgKC7DRxZmGehto1GxNHG5DycbPA/s1600/el+estudio+rojo.+matisse.1911.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 324px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5494564618187236514" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUcxtIx9ZbSmOq_0zY7TOxJDTr28c-uix4dSnLAA0_-bmvOXnX20OwZRfO0eRlBILu_fRbsvNK2wJxu5kIyY5-H6XamEfvuDePJKXQuhbGAVlgKC7DRxZmGehto1GxNHG5DycbPA/s400/el+estudio+rojo.+matisse.1911.jpg" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="color:#ff0000;">Henri Matisse, L'Atelier Rouge, 1911</span> </span></div><div align="left"> </div><div align="left"><br /><br />[ 1 ] </div><div align="left"><br /><br />Entre las blancas tinieblas<br />la carencia de tu voz<br /><br />y sobre estas palabras<br />tu luz que incendia<br />la variación nocturna<br />la variación musical<br />solemne de mi voz<br />frente a tu voz<br />precipitándose a la noche.<br /><br /><br /><br />[ 2 ]<br /><br /><br />Antes<br />del silencio<br />estuvo el incendio merecido<br />de las palabras<br />(mínimas verdades)<br />en los cuerpos<br />desvanecidos<br />de los amantes<br />y su tibia melancolía<br />de noche serena.<br /><br /><br /><br />[ 3 ]<br /><br /><br />y sé<br />que un<br />día de estos<br />un pájaro azul<br />repetirá mi nombre<br />y la salvaje potencia<br />de su voz<br />que será también mi voz<br />anunciando<br />el esperado regreso<br />retomará la máscara de brea<br />que me ciñe<br />a la aventura de vivir.<br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-5046526153503732852010-03-18T17:08:00.006-05:002019-02-02T02:06:59.338-05:00Traducción del silencio tatuado en tus ojos<div align="center">
(al modo de William Blake)</div>
<div align="center">
<span style="color: white;">.</span></div>
<div align="center">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCe79p3aImjC5FpB0_94Opn_144K5DGjqoLlHFdwDM-L03eVbng100WBP12-tLeqUY2HFclKFZ6t46Kil81jFqQ9-1G6_qBQfCazeLAbvGBGYjsifFLvAX1RWc7nMReY80yqKKQA/s1600-h/Whirlwind+of+lovers+%281824+-+1826%29+-+W.+Blake.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450099388324730802" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCe79p3aImjC5FpB0_94Opn_144K5DGjqoLlHFdwDM-L03eVbng100WBP12-tLeqUY2HFclKFZ6t46Kil81jFqQ9-1G6_qBQfCazeLAbvGBGYjsifFLvAX1RWc7nMReY80yqKKQA/s400/Whirlwind+of+lovers+(1824+-+1826)+-+W.+Blake.jpg" style="display: block; height: 278px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><span style="color: #993300; font-size: 85%;">Whirlwind of lovers, William Blake, 1824 - 1826.</span></div>
<div align="center">
<div align="left">
<br />
<br />
<br />
1. Como un jardín de rosas<br />
<span style="color: white;">....</span>bajo el influjo del equinoccio en primavera<br />
<span style="color: white;">....</span>el teorema del placer<br />
<br />
2. Un poema sobre tu piel<br />
<span style="color: white;">....</span>o el mágico ejercicio del mundo<br />
<span style="color: white;">....</span>que multiplica el fuego de la especie<br />
<br />
3. La cópula de los sexos, el mito de la creación,<br />
<span style="color: white;">....</span>o la proyección del movimiento,<br />
<span style="color: white;">....</span>que recoge la sabiduría & la síntesis del universo:<br />
<br />
4. La complejidad de los opuestos<br />
<span style="color: white;">....</span>la misteriosa fuerza vital<br />
<span style="color: white;">....</span>momento sincrónico–energético :<br />
<span style="color: white;">....</span>vida –muerte / frío–calor / sequía–abundancia<br />
<br />
5. Y en el momento de la consumación<br />
<span style="color: white;">....</span>el ejercicio mágico y el deseo puestos en marcha:<br />
<span style="color: white;">....</span>un zigzagueo de cuerpos cayendo y frotándose<br />
<span style="color: white;">....</span>frotándose y bebiéndose<br />
<span style="color: white;">....</span>bebiéndose y cayendo...<br />
<br />
6. Conquistada la forma mecánica del fuego,<br />
<span style="color: white;">....</span>sus manos caerán, lentas<br />
<span style="color: white;">....</span>hasta convertir tus ojos en un puñal lleno de gritos.<br />
<span style="color: white;">.<br />
.<br />
.</span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-2032625628303586972009-12-21T11:03:00.003-05:002009-12-27T15:16:57.188-05:00Deseo (sobre Nude de Nemrak)<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcdZy-ZsR-oTVTeoth30WG_pMoE4Zjj7YCdQyn32YRQbnTb0FTyMaaWkNpu5NyeWd7sR2G4oI5DEc_PBpCpemfqZOB9zwmnQ2zL87X5Qu7M0eGzSEHFM20NV245IiyZfOC5Wb6jg/s1600-h/desnudo+-+karmen.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417721003632738274" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 276px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcdZy-ZsR-oTVTeoth30WG_pMoE4Zjj7YCdQyn32YRQbnTb0FTyMaaWkNpu5NyeWd7sR2G4oI5DEc_PBpCpemfqZOB9zwmnQ2zL87X5Qu7M0eGzSEHFM20NV245IiyZfOC5Wb6jg/s400/desnudo+-+karmen.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;color:#cc0000;"> Nude, Karmen Díaz, 2009 (tomada del proyecto Re.verso)</span></div><div align="left"><span style="font-size:85%;"><br /></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">—deseo—</span><br /><br /><br />Mujer<br />amamantarás<br />a los que bajo el signo<br />de la noche<br />se abrazaban a tu cuerpo<br /><br />porque el hombre<br />que antes incendiaba<br />tus entrañas<br />con ráfagas exóticas<br />es el mismo que hoy<br />las devora desde adentro<br />y extiende hacia ti<br />desde su cuerpo<br /></div><div align="left">un puente de energía</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-1992888755495024912009-11-10T15:38:00.004-05:002009-11-11T12:54:16.927-05:00La piedra cantará en San Marcos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyDY5OaNxbKw0QgmVWyBJjteZIEMQm2KX-JVAzKWy4-jeIblbzA5pAIUp-150_8JNaf-io790QZUuXmCIPnqKIST3kpadqGnBvehS3mpOariMiVTGYBX0xEw2iQvMAuXSq8Dz3sQ/s1600-h/BALADA.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402577958365254754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 178px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyDY5OaNxbKw0QgmVWyBJjteZIEMQm2KX-JVAzKWy4-jeIblbzA5pAIUp-150_8JNaf-io790QZUuXmCIPnqKIST3kpadqGnBvehS3mpOariMiVTGYBX0xEw2iQvMAuXSq8Dz3sQ/s400/BALADA.png" border="0" /></a><br /><br /><div>Presentación del libro de poemas <strong>“Balada de la piedra que canta”</strong><br />(Dragostea, 2009) de <span style="color:#cc0000;">Juan Pablo Mejía<br /></span><br /><span style="color:#cc0000;">Comentan:</span> Sonia Luz Carrillo y Karina Valcárcel.<br />Jueves 19 de noviembre, 5:30 pm<br /><span style="color:#cc0000;">Universidad de San Marcos</span> (Auditorio Auxiliar de la Facultad de Letras, 2do piso).<br />Se venderá el libro a S/. 5.00. Brindis de Honor.</div><div><br /><strong>INGRESO LIBRE<br /></strong></div><div></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-39006352947949110162009-11-10T15:24:00.004-05:002011-02-09T16:23:59.551-05:00Mi Bala da<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbv-N0LaSGPbh2qYBCVEtZnACEuvifAqbY10vLAx6yHT9lyqwQlhCcQU5ODhcsAaW5DH8TH5duIqxaYmbWVoWhgYUhFPWP-aaN_ZYjKaFX661UGOvdG-jcwLuoKEbijW2LG0wSaA/s1600-h/Tapa+al+frente.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402575927998037778" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbv-N0LaSGPbh2qYBCVEtZnACEuvifAqbY10vLAx6yHT9lyqwQlhCcQU5ODhcsAaW5DH8TH5duIqxaYmbWVoWhgYUhFPWP-aaN_ZYjKaFX661UGOvdG-jcwLuoKEbijW2LG0wSaA/s400/Tapa+al+frente.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 276px;" /></a><span style="color: #cc0000; font-size: 85%;"> Balada de la piedra que canta. Juan Pablo Mejía, Arequipa, Editorial Dragostea, 2009, 32 pp.</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4cVqwb8iPCv6Ku6a7T93G9EvYTWd8rgoEIlpjTWpXiB5KpETAEPS1BmfvCU4-1e0E5YYXhiUf3h-svSwpyyFeV5nt-_W5I3tIX5EjGyFoJK0uMo43OcPKAAvRAQ-k144SbD0RHw/s1600-h/Tapa+al+frente.jpg"></a><br />
<div align="justify"></div><div align="justify"></div><br />
<div align="justify"><br />
<strong>“Balada de la piedra que canta”</strong> es una canción al desencanto (amoroso, existencial, urbano), con toques de surrealismo y metaliteratura, con collages y experimentaciones, tal vez por eso sea hasta cierto punto difícil de clasificar en un estilo. Está divida en dos partes, cada una de 9 textos. La primera reflexiona sobre el desamor, en un tono más intimista. En la segunda en cambio, hay una visión que intenta ser totalizadora, existencial, y contemplativa, un yo que habla de lo que le rodea, con un sentido de premonición.</div><div align="justify"><br />
<br />
Esta opera prima es un diálogo con sus fuentes: Pizarnik, Wesphalen, Eielson e Hinostroza, principalmente. Poética que apunta a los elementos y al desasosiego, “igual a una ventana abierta/ en dirección al ocaso”, para desenmascarar a esa “realidad inexpugnable”. </div><div align="right"><span style="color: #cc0000;"><span style="font-size: 130%;">(Miguel Ildefonso)</span> </span></div><div align="right"><br />
</div><div align="justify">El canto de la piedra enternece. Es la balada de los que esperan tranquilos el impacto de la bala, el tiempo, el clima y la sensación. La melodía nos pinta de acuarela la mente, hace nuestra otras memorias que Juan Pablo comparte, ficcionando o confesando, lo cierto es que en algún momento todo esto nos pertenece e involucra. </div><div align="right"><span style="color: #cc0000;"><span style="font-size: 130%;">(Karina Valcárcel)</span> </span></div><div align="right"><br />
</div><div align="justify">“Balada de la piedra que canta”, llega a nosotros como texto y también como huella. Algo que por ser lenguaje carece de aquello que añora y ha perdido; pero que sólo por ser lenguaje, guarda la esperanza de una comunión a través de él, de la completitud del signo que forma el cantor y significa en quien lo lee -por fin- lo único que el lenguaje siempre querrá decir, y que no es sino nuestros vínculos. </div><div align="right"><span style="color: #cc0000; font-size: 130%;">(Alberto Salas Oblitas)</span></div><br />
<br />
<div align="justify"></div><br />
</div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-57371572815997572692009-06-30T15:15:00.005-05:002019-02-02T02:10:09.312-05:00Abolición de la distancia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSkny6EIVvCEG5qrhEklz7N2WIGgYI4AVCSCjWHgGtJQKbnObkc5xID1WLmxLSURT22FLB6lFM_Z-cabkC_zOOnZGGgsuOMSxi8QnnCH27ep4u6lmnVhCK0fw5lTM7yOV2aSubZQ/s1600-h/in5.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353228704785390674" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSkny6EIVvCEG5qrhEklz7N2WIGgYI4AVCSCjWHgGtJQKbnObkc5xID1WLmxLSURT22FLB6lFM_Z-cabkC_zOOnZGGgsuOMSxi8QnnCH27ep4u6lmnVhCK0fw5lTM7yOV2aSubZQ/s400/in5.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 288px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px;" /></a><br />
<div>
</div>
<br />
<div>
<span style="font-size: 130%;">Cerrados los caminos y abolidos los puentes, los Hombres del Perú restauraron la forma primaria del movimiento tras recordar que en el pasado sus piernas les permitían reducir, con poca dificultad, grandes distancias.</span></div>
<div>
<span style="color: white; font-size: 130%;">.</span></div>
<div>
<span style="color: white; font-size: 130%;">.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-66801342269104127492009-06-15T11:48:00.007-05:002010-12-03T02:28:24.183-05:00Nuestro lugar en el mundo<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPuHlT9b_eIevMwJD7neHgH8f0j564ifN7bsmNJH2snZ9kOjeWsWUOKS6DVkMJ6zMmbuFC63Jokv5hNCpjT0XHKn_Bje759UMaBU9xYiT75fCqX4TYsqaO6YAA3XiKN14LmDbuTg/s1600-h/camiza_beige%5B1%5D.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347600016607971346" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPuHlT9b_eIevMwJD7neHgH8f0j564ifN7bsmNJH2snZ9kOjeWsWUOKS6DVkMJ6zMmbuFC63Jokv5hNCpjT0XHKn_Bje759UMaBU9xYiT75fCqX4TYsqaO6YAA3XiKN14LmDbuTg/s400/camiza_beige%5B1%5D.JPG" style="display: block; height: 301px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a> <span style="color: #666666; font-size: 85%;">Patio de Letras (para el afiche del I Encuentro de Poetas y Editores Sanmarquinos), Adán Calatayud, 2006<br />
<br />
</span><br />
<br />
<div align="justify">No al "copy paste". No al abandono de funciones. Tampoco hemos dejado el barco a la deriva. Aunque es cierto que jubilarnos de la labor editorial anticipadamente sí haya sido una opción, aún seguimos acá, tan tercos e irresponsablemente ambiciosos como hace 5 años cuando en una banquita del Patio de Letras en San Marcos decidimos emprender el quizá más alucinado viaje de nuestras vidas.<br />
<br />
Y escribo "alucinado" con presunción, porque hay que estar bastante dementes para seguir sosteniéndose del áspero lomo de esta Tortuga mientras nos convencemos los unos a los otros de que hacemos lo correcto, incluso a pesar de la bilis derramada sobre el curtido rostro del prójimo, o de las horas de sueño que pagáramos tras la última copa de trago o incluso el dinero -ganado honradamete o robado- que sirviera de alimento a la pira de sueños e ideales que aún hoy nos calienta, ya que después de todo, este es nuestro lugar en el mundo.<br />
<br />
<br />
</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="center"><a href="http://www.eljinetedelatortuga.blogspot.com/">http://www.eljinetedelatortuga.blogspot.com/</a></div><div align="center"></div><div align="center"><br />
</div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-52837961619888303212009-06-03T14:54:00.006-05:002010-12-03T02:30:28.246-05:00El jinete del cielo<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn2oMnvCHsOv7bqjF9UQevuLFAu6PHZJb0zkeIGnOxFOFZSfNy6BodwAjkLsiDqaQY-iEjEjrqwIoeOLJ8E8CteBfcUerjRGWW6dexGrzUMKLyw4GyN9I3A1xBMiJhM5315UDdKQ/s1600-h/elefante%2520celestial.jpg"><img alt="" border="0" height="400" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343195526744371362" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn2oMnvCHsOv7bqjF9UQevuLFAu6PHZJb0zkeIGnOxFOFZSfNy6BodwAjkLsiDqaQY-iEjEjrqwIoeOLJ8E8CteBfcUerjRGWW6dexGrzUMKLyw4GyN9I3A1xBMiJhM5315UDdKQ/s400/elefante%2520celestial.jpg" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="300" /></a> <span style="color: #999999; font-size: 85%;">Elefante Celestial, Salvador Dalí, 1979<br />
<br />
<br />
</span></div><div align="center"></div><div align="left"><span style="font-size: 130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size: 130%;">Poemas sin jinete como trenes descarrilados en medio de un bosque húmedo, moderno, con aves que imitan el color del mar en sus canciones, semejante a la luz cautiva de algunas estrellas, que diluyen a diestra y siniestra el azul geométrico de los espejos en el cielo.</span></div><div align="left"></div><div align="center">*</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-4827702197988248702009-03-06T01:24:00.020-05:002011-02-09T16:24:42.172-05:00Esta cuchillada continúa como el tiempo escrito de una saeta que espera ser como la lluvia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div align="center">[ s e r í as u n a f l o r d e s m a y a d a ] </div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgETht5xF8e2pBXOrIDPahIAuGtB6c5-G-YawS4UCSf3RnhQdXG_3Loak3ay6jk5ZH5SejeOFhPHk4pCTZygkeBt-kmziFctldvWYnU_rRpwq5sNens1km7fXi3FQJ2h2LAksiwQA/s1600-h/kokoschkaTempestad1914.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309965032449056226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgETht5xF8e2pBXOrIDPahIAuGtB6c5-G-YawS4UCSf3RnhQdXG_3Loak3ay6jk5ZH5SejeOFhPHk4pCTZygkeBt-kmziFctldvWYnU_rRpwq5sNens1km7fXi3FQJ2h2LAksiwQA/s400/kokoschkaTempestad1914.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 328px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><span style="color: #000066; font-size: 85%;"> La tempestad, Oskar Kokoschka, 1914</span><br />
<br />
<br />
<div align="center"><em><span style="font-size: 85%;"></span></em></div><div align="center"><em><span style="font-size: 85%;"></span></em></div><div align="center"><span style="font-size: 85%;"><em>Tú no me oyes. Sí me oyeras vendrías y tus ojos se cubrirían de lágrimas y a través de esa bruma verías la imagen del amor acribillado. Pero no oyes y tu presencia se renueva. Estás cerca de mí, estás cerca de ella;</em> [<em>tu voz también quiere decirme que estoy cerca. Pero no es cierto…pero ya te fuiste...</em>]</span></div><div align="left"></div><div align="right"><strong><span style="font-size: 85%;"><br />
César Moro</span></strong></div><br />
<div align="left"><br />
REACCIONÉ de mí</div><div align="left">de la tonta esperanza de escribir trazando </div><div align="left"><br />
tercas palabras </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">.........................</span>como la salvaje sinfonía </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">.........................</span>de hablar en completo silencio</div><div align="left"><br />
en ese momento </div><div align="left">supimoss que</div><div align="left">en el séptimo día del noveno mandamiento </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">..................................................</span>bajo las órdenes </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">..................................................</span>del mago / en el abismo </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">..................................................</span>cantaremos </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">...........................................................................</span>hermosos himnos </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">...........................................................................</span>dedicados al amor</div><div align="left"><br />
& entonces </div><div align="left">entendimos que </div><div align="left">la armonía del mar es un rito nocturno de donde </div><div align="left">solo vuelven tus manos inocentes<br />
<span style="color: #ccffff;"></span></div><div align="left"><span style="color: #ccffff;"><br />
.........................</span>por eso </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">.........................</span>no dices </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">.........................</span>sino </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">.........................</span>lo que </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">.........................</span>baila conmigo </div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">.........................</span>en mi cabeza</div><br />
<div align="left">por eso</div><div align="left">no digo </div><div align="left">sino </div><div align="left">lo que </div><div align="left">canta sin mí </div><div align="left">en tu sonrisa.</div><div align="left"></div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">.</span></div><div align="left"><span style="color: #ccffff;">.</span></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-42039895901209465732009-02-24T20:01:00.009-05:002009-02-28T13:51:19.311-05:00La pequeña muerte *<div align="center"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4NI6EmZR1NBxFzamVGwS26ZPV8xjpPpSV_A2NwN0McGTWnastHPAJYd7Go6eROGm3zfnrnEh3DZkm7OyExZZgK_6Fxgdg9bpQRpY-KCUPQBtLZw3d88Ns8a7coWhu_LX-_7aQ6A/s1600-h/Composition+ultramaine.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306534497011188418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 312px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4NI6EmZR1NBxFzamVGwS26ZPV8xjpPpSV_A2NwN0McGTWnastHPAJYd7Go6eROGm3zfnrnEh3DZkm7OyExZZgK_6Fxgdg9bpQRpY-KCUPQBtLZw3d88Ns8a7coWhu_LX-_7aQ6A/s400/Composition+ultramaine.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;color:#666666;">Antonio Tàpies, Composición Ultramarina, 1959</span><br /><div align="left"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="left"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">qué dolor soñará la muerte </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">ahí donde la luz es vértigo y desesperación </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">estela de latidos que poco a poco se deshace en el pasillo </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">un aguacero de agujas y zumbidos que desentonan con el viento </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">porque buscar tu corazón fue como buscar una puerta en una cascada </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">piano vertebrado, donde has ido a caer? </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">y las flores cuelgan sus mandíbulas en derredor del árbol de tu voz </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">y la pluma que cae girando ante nosotros es un abrelatas de las penas </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">una como negra imagen ancestral del mundo a través del cristal de estas palabras </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">porque no somos sino simples escamas de un reptil sin sosiego, esperando la última rotación de nuestra sombra</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">la primera embestida de la noche en medio de un jardín de amapolas </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">quién juega con los reinos, huyendo de qué miedo nos abrazamos a nuestra almohada? </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">a través de qué idioma hemos de filtrarnos por los metales preciosos del sueño </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">huracán salado, tigre de la sangre, qué buscas? </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">un camino de piedra que desciende la escala musical de la especie </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">joyas de la noche rodeándonos en silencio</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">cortadas de raíz por las manos infantiles de dios en medio del pantano.</span></div><div align="left"><span style="color:#cccccc;">.</span></div><div align="left"><span style="color:#cccccc;"></span></div><div align="left"><span style="color:#cccccc;">.</span></div><div align="left"><span style="color:#666666;"><strong>*</strong> <span style="font-size:85%;">La pequeña muerte, inicialmente llamada "muerto fresco", es resultado de un "duelo poético" vía Msn. entre Paulo C. Peña y quien firma esta nota. </span></span></div><div align="left"><span style="font-size:85%;color:#cccccc;">.</span></div><div align="left"><span style="font-size:85%;color:#cccccc;">.</span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-37351833057777606872008-08-03T14:59:00.010-05:002008-08-03T21:30:18.479-05:00Honestidad (remix con la pariticipación especial de dj Belano)<div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"><br />"Dentro del inmenso oceano de la poesía distinguía varias </div><div align="right">corrientes: maricones, maricas mariquitas, locas, bujarrones, </div><div align="right">mariposas, ninfos y filenos. Las dos corrientes mayores, </div><div align="right">sin embargo eran la de los maricones y la de los maricas. </div><div align="right">Walt Whitman, por ejemplo, era un poeta maricón. Pablo Neruda, </div><div align="right">un poeta marica. William Blake era maricón, sin asomo de duda, </div><div align="right">y Octavio Paz marica. Borges era fileno, es decir de improviso podía </div><div align="right">ser maricón y de improvisto simplemente asexual. Rubén Darío era </div><div align="right">una loca, de hecho la reina y el paradigma de las locas. </div><div align="right">(...) y ahora, algunas difrencias entre maricas y maricones. </div><div align="right">los primeros piden hasta en sueños una verga de hasta treinta </div><div align="right">centímetros que los abra y los fecunde, pero a la hora de </div><div align="right">la verdad les cuesta dios y ayuda encamarse con sus padrotes </div><div align="right">del alma. Los maricones, en cambio, pareciera que viven </div><div align="right">permanentemente con una estaca removiéndoles las entrañas y </div><div align="right">cuando se miran en un espejo (acto que aman y odian con todo su alma) </div><div align="right">descubren en sus propios ojos undidos la identidad del Chulo de la </div><div align="right">Muerte. el chulo, para maricones y maricas, es la palabra que atraviesa </div><div align="right">ilesa los dominios de la nada (o del silencio o de la otredad). por lo demás, </div><div align="right">y con buena voluntad, nada impide que maricas y maricones sean buenos</div><div align="right">amigos, se plagien con finura, se critiquen o se alaben, se publiquen o se </div><div align="right">oculten mutuamente en el furibundo y muribundo país de las letras." <strong><span style="font-size:85%;">[*]</span></strong></div><br /><div align="justify">...entonces:</div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"><br />los jóvenes poetas</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;">–a quiénes conozco demasiado–</span></div><div align="right"><span style="font-size:130%;">conservan algo de locas</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;">algo de coquetas</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">pero todos mienten</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;">como mienten los textos escolares</span></div><div align="right"><span style="font-size:130%;">de Bruño & Cía.</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><strong>[*]</strong> Opiniones taxonómicas (extracto) de Ernesto San Epifanio, poeta maricón y miembro fundador del movimiento literario Realvisceralista en torno al panorama de la poesía mundial de todos los tiempos y la de sus poetas más celebrados. Tomado de <em>Los detectives salvajes </em>de Roberto Bolaño (pp. 83 -85) de la trigésima edición de Anagrama en su serie "Compactos" de octubre de 2007.</span> </div><div align="justify"><br /><span style="color:#ffffff;">.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-24505433690068847742008-01-04T15:38:00.000-05:002008-02-08T19:29:46.964-05:00Fragmentos para contemplar tus manos hechas de cabellos que protegen al mundo<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-KcysDmFuaBFqbRrP7Ht5CK4BQhPWOR8QFHa8kRUlpJGkLnY9GdAGTVd6DotIuHCbvLjM0nlhcoy_oDY1qKOqQOsdstASKdUKu4DaHp-lUvi8WZNE7IyGAcsp9qmWBhs4pbEr6A/s1600-h/la+masia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151741350180107858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-KcysDmFuaBFqbRrP7Ht5CK4BQhPWOR8QFHa8kRUlpJGkLnY9GdAGTVd6DotIuHCbvLjM0nlhcoy_oDY1qKOqQOsdstASKdUKu4DaHp-lUvi8WZNE7IyGAcsp9qmWBhs4pbEr6A/s400/la+masia.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">(La Masía, Joan Miró, 1921-1922)<br /></span><br /><div align="right"><br /><br /><em>viento, amárranos<br />tiempo, detente muchos años.</em></div><div align="right"><strong>Caifanes</strong></div><br /><br /><br />Es martes, llueve y no he erigido ninguna torre que me conduzca a los templos de la locura. Si he de huir que sea bajo el grave reposo de tus sombras. En compañía de tu regreso. Las luces de la calle llaman a mi puerta. No quiero oírlos. Apago la flama de mi cabellera que inunda el cuarto de tinieblas monstruosas, abominables. La música en las figuras de tu retrato han terminado por adormecer mis manos. He cerrado todos los libros. Viene a mí desde lejos el recuento misterioso de todos los nombres. Las voces de las aves se convierten en historias que evocan tu presencia: un canto como un camino de piedras que sangra, un himno apuñalado refugiado en mi pecho. Voy a imaginar un milagro la noche entera. Un oscuro amanecer que no llega será la palabra prohibida.<br /><br />Me han robado las formas primarias del lenguaje, el grito de las palabras se ha convertido en un juego amoroso.<br /><br /><div align="center"><br />***<br /></div><br /><div align="left">Entonces comencé a recordar:<br /><br />“Pero debo aceptar que ya es muy tarde...<br />...huye de mí, vete muy lejos, a donde no pueda alcanzarte mi desdicha.”<br /></div><div align="center"><br />***<br /></div><br /><br /><div align="left">Aún podía ver en tus ojos la agradable nostalgia de la noche cautiva que ya comienza a despedirse.<br /><br />Pero estás aquí todavía, presente, prisionera del viento. Tengo la certeza de que también buscas un cuerpo, unos abrazos.<br /><br />Tu cuerpo en otoño florece al ritmo de las hojas secas que el viento esparce como mis cabellos sobre la superficie de la tierra. Y voy a aceptar esta derrota con la misma capacidad con la que aceptan el último vuelo los pájaros suicidas. </div><br /><br /><div align="center">***</div><br /><br />No hay un campo de sables que bailan detrás de las flores. Sólo pequeñas constelaciones de frutos salvajes naciendo a la noche.<br /></span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-21348061826220362512007-08-30T22:09:00.000-05:002007-08-30T22:12:47.969-05:00Z<object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ktAzndsvtKA"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ktAzndsvtKA" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-5980053449431849282007-07-03T16:15:00.000-05:002007-07-27T15:31:35.766-05:00Canto primero<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbhmrbzXO9z22sSe8eJhRzBsxZ17rX_ZqDEZo-zrkf76cD1DBCyiqNNyMwmQD6vT8DnNs9vL-P-jyXA3twoDZQbVM1Sjjj55Ah8lkJj4NT8XLR_H9tsUHG3qM7-r5fq4Y71XGm5w/s1600-h/venusdormida.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5091975152128933778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbhmrbzXO9z22sSe8eJhRzBsxZ17rX_ZqDEZo-zrkf76cD1DBCyiqNNyMwmQD6vT8DnNs9vL-P-jyXA3twoDZQbVM1Sjjj55Ah8lkJj4NT8XLR_H9tsUHG3qM7-r5fq4Y71XGm5w/s400/venusdormida.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;color:#333399;">La venus dormida, Paul Delvaux, 1944</span><br /><br /><br /></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><em><span style="color:#333333;">Allí donde se aviva y crece y comienza a girar la rosa obscena del poema.<br /></span></em><strong>Saint-John Perse</strong> </span></div><div align="left"><br /><br /></div><div align="left">Tu voz, que no me alcanza esta noche,<br />no me alcanzará jamás.<br /><br />Y mi canto de luces mandrágoras<br />de pájaros violentos, tampoco te alcanza.<br /><br />Sólo tu aliento se confunde en mi canto,<br />tu aliento que guarda en mi cuerpo<br />los ojos voraces de la rueda mágica.<br /><br />Y tus lágrimas de pantano<br />que se mezclan con los días que la lluvia eligió<br />para lavar mis nombres, mis edades,<br />el filo sangrante de la espada.<br /><br />Mi canto: la flama que enciende<br />la rosa desnuda de la carne,<br />la obscena contemplación de la ternura.<br /><br />Mi canto: el corazón fálico de dios<br />y de sus madres serenas<br />que cubren el metal de sus manos<br /><span style="color:#cccccc;"></span>con furia y deseo. </div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-24676485294401995682007-05-03T16:13:00.001-05:002008-06-04T20:30:04.188-05:00Acertijo<span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNCt7Ks8Ej5LOvn36XtHQn2loXCCTw8yES9UN5y-HIHFL5kOIuABqzxFLPKrmWuRx-35DnHLt4G7pwLtoifpdS4EO_VllEjXC4dKCPjEZZvXC33Y7nwpCKugMtdn-wB_KB9q4HoA/s1600-h/van-gogh-vincent-starlight-over-rhone-7900565.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5060447794650380930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNCt7Ks8Ej5LOvn36XtHQn2loXCCTw8yES9UN5y-HIHFL5kOIuABqzxFLPKrmWuRx-35DnHLt4G7pwLtoifpdS4EO_VllEjXC4dKCPjEZZvXC33Y7nwpCKugMtdn-wB_KB9q4HoA/s400/van-gogh-vincent-starlight-over-rhone-7900565.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;color:#330099;">Starlight over Rhone, Van Gogh, 1891</span><br /><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><div align="left"><em>Pitonisas polares danzan en el aire caldeado del desierto:</em><br /><br />Dónde tu negra voz de pájaro agorero<br />que entre el ramaje caldeado de los árboles<br />calla y se adelanta a la noche<br /><br />Dónde tu mirada festiva de constelaciones<br />que gastada de ilusiones sigue rodando<br />bajo el agua hostil del tiempo que todo lo descifra<br /><br />Dónde el artefacto alado de fuego<br />que graba su escritura de límpido epitafio</div><div align="left">sobre el corazón musical de la piedra. </div><div align="left"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="left"><span style="color:#ffffff;">.</span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-66318608657093368182007-03-20T19:22:00.000-05:002007-05-03T14:44:41.500-05:00Imitación de la vida<div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz62X9AgKpV7QQKh3LsDcO7eqWgr2I35XEk-3cOd_5nnrovy8qe-onj4v0aJdMipT__bZOz-9iHp9yGY3pN4HPQbSRxGaqI_P37mWIT9JGePD79InbtDkLgAefKKg_ypnZG_Sclw/s1600-h/arbol+de+la+vida.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5060420435708705394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz62X9AgKpV7QQKh3LsDcO7eqWgr2I35XEk-3cOd_5nnrovy8qe-onj4v0aJdMipT__bZOz-9iHp9yGY3pN4HPQbSRxGaqI_P37mWIT9JGePD79InbtDkLgAefKKg_ypnZG_Sclw/s400/arbol+de+la+vida.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="color:#330099;"> Árbol de la vida, Gustave Klimt, 1905</span> </span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="right"><span style="color:#ffffff;">.<br /></span><em>Cerrar los ojos también es divertido.</em><br /><strong>Atómica</strong><br /><span style="color:#ffffff;">.</span></div><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Envejecer como las piedras,<br />como la corteza de los árboles en otoño.<br /><br />Salir de esta pared marchita de rostro que duerme<br />emerger a la tierra fecunda<br />enfrentarme al sol<br />y abrazar sus largos rayos<br />que envuelven mis carnes sedientas.<br /><br />Concluir<br />y abandonar la fiesta secreta de ríos y pájaros<br />que contemplo noche a noche<br />sobre el desborde boreal de tu cabellera.<br /><br />Envejecer como el universo<br />y transitar desnudo las remotas galerías del tiempo<br />sin que alguien me proteja<br />de la única solución de la vida.<br /><br />Morir como las estaciones<br /><br />y dormir,<br />dormir callando todo lo que me es impronunciable.<br /><em>Porque cerrar los ojos también es divertido.</em><br /><em><span style="color:#ffffff;">.</span></em><br /><em><span style="color:#ffffff;">.</span></em>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-1162239549226049472006-10-30T15:18:00.000-05:002007-03-20T19:20:00.360-05:00Canción para mi ojo derecho<span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWe_Tk5kFdWFiacU-uclTNXKlN1tDl6xmM30gmKu4IpKIZGcxQgosSGSgVOLJ7Cpce54PCcZ9UDa-Y-Ymt7jXxqAi4VFZWa9Cq3bxD1xS9ifJrhE6aEqT6t7YGgBCBr63A1SY2EA/s1600-h/sleep.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5020385845024113202" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWe_Tk5kFdWFiacU-uclTNXKlN1tDl6xmM30gmKu4IpKIZGcxQgosSGSgVOLJ7Cpce54PCcZ9UDa-Y-Ymt7jXxqAi4VFZWa9Cq3bxD1xS9ifJrhE6aEqT6t7YGgBCBr63A1SY2EA/s320/sleep.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;color:#330099;">Sueño, Salvador Dalí, 1937.</span></div><span style="color:#ffffff;"></span><br /><span style="color:#ffffff;">..</span><br />El centro de la ciudad<br />habita en mi ojo derecho.<br /><br />Toda la noche<br />las mareas estelares<br />se convierten en jaulas<br />para los temores.<br /><br />El tiempo es entonces en mi cráneo<br />una hoja dormida que baila<br />sobre la superficie oblicua del viento.<br /><br />Tan pronto haya cesado la lluvia<br />en las galerías del pensamiento,<br />descansaré.<span style="color:#ffffff;">.<br />.</span>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-1162239348470218282006-10-30T15:08:00.000-05:002007-03-20T19:19:15.496-05:00Revelación<div align="center"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqrW8JrR7pyUGrEP-hhRQjx8j1EBYUZK77njdM0JoPDJlOlN1KI7wYG1tNETQUBar719hYTevv2JNJuEWfW0LS-SXPgVhCLDWyZ5RmKY2AohZsbz4_T9O3FgcSICcs7XfaTRfXUw/s1600-h/revelacion.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5020369610047734306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqrW8JrR7pyUGrEP-hhRQjx8j1EBYUZK77njdM0JoPDJlOlN1KI7wYG1tNETQUBar719hYTevv2JNJuEWfW0LS-SXPgVhCLDWyZ5RmKY2AohZsbz4_T9O3FgcSICcs7XfaTRfXUw/s320/revelacion.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#330099;"><span style="font-size:85%;">Revelación, Olga Sinclair, 1999.</span><br /></span><br /><div align="center"><div align="right"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;color:#333333;"></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em>Un gran reloj se entierra en el mundo<br />Y peina estas horas con una vieja lámpara que humea</em><br /><strong>Antonio Claros.</strong> </span><br /></div><br /><br /><div align="left">Detecto el cauce de un río secreto<br />que anida al interior del diluvio:<br /><br />una hilera de hormigas cruza mi vientre<br />mientras tu mano empuña el noble arco<br />que vierte<br /><span style="color:#ffffff;">...............</span>una dulce fragancia<br />que penetra en el entendimiento<br /><br />y la espera habrá de continuar como un círculo:<br />los mejores relojes han detenido su marcha.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /></div><div align="left"></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-1146181757757102492006-04-27T18:42:00.000-05:002007-03-20T19:20:32.162-05:00Consecuencia del egoísmo en primavera<div align="center"><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/1600/botticelli-primavera-1482-small.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 306px; CURSOR: hand; HEIGHT: 184px; TEXT-ALIGN: center" height="189" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/400/botticelli-primavera-1482-small.jpg" width="295" border="0" /></a><span style="color:#000066;"><span style="font-size:85%;"> <span style="color:#330099;">Primavera, Sandro Boticelli, 1482</span></span><br /></span><div align="right"></div><div align="right"><br /><em>para Sofía Muñoz, la chica de mi lado izquierdo<br /></em></div><div align="left"><br /><br /><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="left">En el autobús, 14:34 hrs.:<br /><br />YO soy la luz,<br /><span style="color:#ffffff;">.......................</span>la certeza del día,<br />el principio de la noche.<br /><br />De mis pupilas de viento<br />nacen las tempestades más violentas<br />mientras las flores de los prados<br />desnudan pétalo a pétalo sus corazones.<br /><br />Mi boca<br />es el origen de los cantos<br />equivalentes a la vida.<br /><br />Toco tu vientre<br />y las mareas de tu cuerpo<br />se desbordan en el remanso de tu cintura<br />hasta inundar<br /><span style="color:#ffffff;">......................</span>todas las noches de la primavera.<br /><br />Pero ahora, en el jardín del Edén<br />del patio trasero de este vehículo<br />[ forma compuesta del infierno ]<br />los ángeles de humo ya no cantan<br /><br />y tú, EVA–cero,<br />no eres la primera piedra<br />que rom-<br /><span style="color:#ffffff;">..............</span>pe mis costillas.</div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-1141932802544524092006-03-09T14:24:00.000-05:002006-10-02T12:15:38.093-05:00poesía en forma de pajaro<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/1600/jinete.jpg"></a><br /><br /><p align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/1600/poemaenformadepajaro.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/400/poemaenformadepajaro.jpg" border="0" /></a></p><br /><br /><br />a <strong><a href="http://www.educared.edu.pe/estudiantes/literatura/eielson.htm"><span style="color:#333399;">Jorge </span><span style="color:#333399;">Eduardo Eileson</span></a>,</strong> con palabras de <strong><span style="color:#333399;"><a href="http://zonadenoticias.blogspot.com/2006/02/fallece-poeta-antonio-claros.html">Antonio Claros</a></span></strong>... otro gran poeta que nos dejó hace poco. Que sus versos nos sigan alumbrando desde donde estén ahora.<br /><br /><br /><br /><blockquote><span style="color:#660000;"><strong><em>En la vegetal medianoche </em>/<br /><em>asciende la fiebre del mar</em> /<br /><em>y los médanos se abren</em> /<br /></strong><em><strong>como las rosas ocultas del silencio.</strong><br /></em></span></blockquote><p><br /><br />para sumarse al homenaje:<br /><a href="http://www.poesiaenformadepajaro.blogspot.com/">http://www.poesiaenformadepajaro.blogspot.com/</a><br /><br /></p><p><br /></p><div align="right"><strong><span style="color:#333399;">JPM</span></strong>.</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-1140023936262454762006-02-15T12:11:00.001-05:002010-12-03T02:41:47.778-05:00Contemplación<div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgElQKQ7jm4HnnCkn0AKn1J989aMPRHTW6LQ_w2kTn4ioRA5aE4YYXVKEowEf6SJPtsaWzk3QozLpnng9SozTOJYYPG_P5dX7O4r1qAD1q38XM04oMg1LIt6Mg5jM24-548VbDSYA/s1600-h/mano.JPG"></a><br />
<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE92EnZcUGHySAX5iAL-z6hbM5rE5WshdqOyAXO_elKbFwfVlTgRGNwoy1xZ-LFO_iASe43cej4VGdoUa4ZZ8HjpUJOCQnIcPAtDMT8deKkdMj8a9I0J6SKIX13mQPFh8mKUne9A/s1600-h/prima.JPG"></a><br />
<br />
<div style="text-align: center;"> <a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/1600/creo_que_este_es.gif"><img alt="" border="0" height="229" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/320/creo_que_este_es.jpg" style="height: 235px; width: 364px;" width="350" /></a><span style="color: #330099; font-size: 85%;"> </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #330099; font-size: 85%;">Dibujo por Adán Calatayud</span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left">Voy a escapar de tu mirada de vidrio enojada<br />
tu mirada de viento de lluvia seca de acero de saliva<br />
tu mirada de orquídea de luz ardiendo en la hoguera de los brujos<br />
tu mirada clandestina de encierro<br />
tu mirada atrapada de relámpago<br />
tu mirada descalza de manos<br />
tu mirada desnuda de árbol<br />
tu mirada festiva de constelaciones<br />
tu mirada de lodo que abre paso a las sombras de la noche<br />
tu mirada destellante que galopa los inviernos de la furia<br />
que se anidan en el tosco hueco de mi garganta<br />
que ensordece de murmullos los ríos de piedras<br />
que me arrastran la noche entera.<br />
<br />
<br />
</div></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-1138416817126111032006-01-27T21:45:00.001-05:002010-12-03T02:39:19.348-05:00Balada de la piedra que canta<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/1600/piedras.jpg"><img alt="" border="0" height="400" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/320/piedras.jpg" width="265" /></a></div><div align="right"><i><br />
Yo que he sabido verte entre las cosas esenciales </i></div><div align="right"><i>Me enojé cuando pronunciaron tu nombre en lugares comunes.</i><b> </b><br />
<b>Ezra Pound</b>.</div><b></b><br />
<div align="left"><b><span style="color: #330099;">[ I ]</span></b> </div><div align="left"><br />
</div><div align="left">Y esos muchachos de modales tranquilos<br />
de conjuntos sediciosos<br />
de sordera brutal<br />
han reñido frente a sus padres<br />
–han avergonzado a sus padres–<br />
y la culpa les ha sonreído en los ojos frescamente<br />
como si el abismo de luces que los separa de ellos<br />
se hiciera arena de sus desiertos<br />
<br />
ahora no he de reconocer sus blancas mandíbulas<br />
creciendo peligrosamente sobre mi recuerdo<br />
cercándome la vida<br />
armando lío de las ventajas prematuras<br />
que tanto aman<br />
<br />
no,<br />
ya jamás diré de ellos<br />
que se encabrita su corazón al verme deambular<br />
por los pasillos de la ausencia<br />
mudos testigos de esta canción<br />
y mártires de su primera luz<br />
<br />
a mi parecer<br />
los niños han crecido<br />
y en sus genitales se deposita ya<br />
la nueva semilla de estas palabras.<b><span style="color: #330099;"> </span></b></div><div align="left"><br />
</div><div align="left"><br />
</div><div align="left"><b><span style="color: #330099;">[ II ]</span></b> </div><div align="left"><br />
</div><div align="left">Ahora<br />
vendrán los tiempos de generosidad espiritual,<br />
los encanecidos aros de luz reinarán sobre la tierra de todos los caballos<br />
y todo será verte y anudarme a tu cintura<br />
<br />
será retenerte<br />
y valer dos veces la sensación de penetrar<br />
entre esos obstáculos<br />
que se empecinan en castrarme las sonrisas<br />
<br />
[los iniciales dichos que la juventud promete<br />
anidarán secretamente en mis proverbios<br />
cultivando locamente todo intento de placer]<br />
<br />
y<br />
verte bailar frente a un espejo<br />
como en primavera<br />
desnuda de vergüenzas<br />
será amanecer en los rojos precipicios de la noche<br />
<br />
entonces<br />
una música<br />
nacerá de tu sonrisa valiente de cascada<br />
<br />
y desde el fondo de ti<br />
brotarán tus últimas palabras<br />
para animarme<br />
<br />
y desde el fondo de mí<br />
una promesa<br />
cantará tu nombre<br />
<br />
sólo tu nombre<br />
<br />
impronunciable bajo la luz de esta piedra que canta.<br />
</div><div align="right"><br />
<i><span style="color: #330099;">sábado 17 de julio de 2004</span></i> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21608679.post-1138415384495105952006-01-27T21:23:00.000-05:002006-04-27T19:09:12.313-05:00Sabiduría<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/1600/pizarnik.2.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/400/pizarnik.0.jpg" border="0" /></a><br /><p align="left"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4251/2187/1600/pizarnik.1.jpg"></a></p><br /><br /><p align="left"><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><span style="color:#330099;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />para Alejandra, In Memoriam.</span></em><br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><br />He sabido de máscaras<br />he sabido de lilas<br />he sabido de noches<br />y también de trabajos<br /><br />He sabido de un nombre que evoca tu presencia<br />de una sombra que estalla en llamas<br />de una espada de bronce encarcelada<br />de un espejo de nueve ángulos<br />y de una carta abierta a lo prohibido<br /><br />He sabido de árboles obscenos<br />de inocencias ocultas<br />de rostros ajenos<br />y de tu amor musical por los infiernos<br /><br />He sabido de ti en mí muchas veces Alejandra<br /><br />Alejandra,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">también estoy debajo Alejandra.<br /></span></p>Unknownnoreply@blogger.com0